Trans - Versal ( a mis putas alegres)

Desnuda,
la poesía nace desnuda y muerta
a falta de una bocanada de oxigeno que la haga latir
o morir de nuevo con cada latido.

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Hoy la vi pegada al cartel de neón de un night club
y parecía feliz,
parecía…
las putas siempre sonríen cuando cobran
y más si les dejan propina,
lo curioso es que también sonríen cuando me dan propina a mí
yo las miro y me pregunto
¿dónde compraran esas muecas tan reales?
porque los pechos, se aprecia a simple vista que son de goma
pero sus sonrisas…
ohhh, tendríais que verlas,
no solo les sonríe la boca,
también los ojos
y les brillan.

Pero ellas no escriben poemas,
solo hacen poesía sobre un catre con olor a vicio y lubricante
y cuentan las mejores mentiras que se puedan escuchar.

Tal vez mañana encuentre esa misma poesía
junto a un contenedor de basura
buscando restos de atún en una lata oxidada
con un abrigo talla cincuenta y dos
que le arrastra casi un palmo del suelo
y posiblemente allí también encuentre una sonrisa,
una de esas que se puede masticar cien veces
sin que se deshaga en la boca.

Pero hoy mis putas alegres se merecen un poema,
ellas y sus canciones que hablan de Brasil
sus clases de samba cuando nadie nos observa,
ellas y sus madres que creen que son secretarias
o cajeras de Carrefour
ellas y sus hijos que les mandan fotos
soplando velas en tartas de cumpleaños
que compraron con el dinero que vale un poema sin versos
un recitar de rodillas sin metáforas sobre un cuerpo desnudo,
a ellas,
por ellas
van estos versos.