miércoles, 2 de julio de 2008

Trans - Versal ( a mis putas alegres)



Desnuda,
la poesía nace desnuda y muerta
a falta de una bocanada de oxigeno que la haga latir
o morir de nuevo con cada latido.

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Hoy la vi pegada al cartel de neón de un night club
y parecía feliz,
parecía…
las putas siempre sonríen cuando cobran
y más si les dejan propina,
lo curioso es que también sonríen cuando me dan propina a mí
yo las miro y me pregunto
¿dónde compraran esas muecas tan reales?
porque los pechos, se aprecia a simple vista que son de goma
pero sus sonrisas…
ohhh, tendríais que verlas,
no solo les sonríe la boca,
también los ojos
y les brillan.

Pero ellas no escriben poemas,
solo hacen poesía sobre un catre con olor a vicio y lubricante
y cuentan las mejores mentiras que se puedan escuchar.

Tal vez mañana encuentre esa misma poesía
junto a un contenedor de basura
buscando restos de atún en una lata oxidada
con un abrigo talla cincuenta y dos
que le arrastra casi un palmo del suelo
y posiblemente allí también encuentre una sonrisa,
una de esas que se puede masticar cien veces
sin que se deshaga en la boca.

Pero hoy mis putas alegres se merecen un poema,
ellas y sus canciones que hablan de Brasil
sus clases de samba cuando nadie nos observa,
ellas y sus madres que creen que son secretarias
o cajeras de Carrefour
ellas y sus hijos que les mandan fotos
soplando velas en tartas de cumpleaños
que compraron con el dinero que vale un poema sin versos
un recitar de rodillas sin metáforas sobre un cuerpo desnudo,
a ellas,
por ellas
van estos versos.

14 comentarios:

mofin dijo...

no pido paciencia...sólo la uso, con la conciencia ya hace tiempo que llegué a un acuerdo, ni siquiera nos miramos a la cara.

Cristal violeta dijo...

Supongo que hacer tratos con la conciencia debe ser interesante. La mia va hablando de vez en cuando y según me apetezca la escucho o no, creo que eso no es un acuerdo, mas bien una discordia que posiblemente se parezca bastante a tu modo de tratar con ella.

Microalgo dijo...

La mía es que es un tanto esquizoide-esquizofita. Así que cuando me dice algo, tengo que analizar si le hago caso o la mando a la porra. Digamos un cincuenta por ciento.

contribuyente01 dijo...

sueños rotos por el desagüe del retrete.

delirios tras el vidrio de una vida mejor.

realismo, realismo, realismo: tres palabras mágicas, se agitan bien... y ¡abracadabra!

Sale poesía.

Te incluyo en mi lista de recomendables, guapa.

Suerte con el blog ;)

Juan Javaloyes dijo...

"...solo hacen poesía sobre un catre con olor a vicio y lubricante..."

Estás tan crecida que apenas te reconozco...

Mayte Sánchez Sempere dijo...

Que real y triste y tierno al mismo tiempo. Me encanta, cada vez me gusta más leerte.

Un beso guapa.

Cristal violeta dijo...

En este caso creo que la es medio esquizoide soy yo, así que...

Cristal violeta dijo...

Así es Malote, poesía para algunos, irreverencia para otros.
Besotes niño

Cristal violeta dijo...

Los años van pasando Juan y se crece o se desaparece.

Besos hasta el otro lado

Cristal violeta dijo...

Real Mayte, esa es la palabra, estas chicas tienen cara y nombre propio y familia y una historia que contar.

A mi me encanta verte por aqui.

Un abrazo

cuchhhi dijo...

maravilloso.

Cristal violeta dijo...

Gracias de nuevo cuchi.

Saludos

OSCAR EL DEL CAOS dijo...

PUTAS? QUIEN ES PUTA? JOLIN
Y LO DE LA CONCIENCIA? TODOS NOS VENDEMOS POR MENOS Y TODOS LOS DIAS

ME GUSTA ESA MANERA DE EXPRESARTE QUE TIENES DESPROVISTA DE FLORITURAS ¿HAS LEIDO A KARMELO IRIBARREN? ¿A ROGER wOLFE?

Cristal violeta dijo...

NO, la verdad es que no he leido a ninguno de los dos, pero tomo nota, gracias .

Si, nos prostituimos de algun modo u otro, solo que es más... ético? común?

Saludos OScar