El juego de las arañas

Porque hay momentos en los que uno se cansa de respirar el mismo oxigeno
podrido
lleno de mentiras y desprecios,
porque las mañanas llegan cada vez más tardías
y la noche se va cerrando sin previo aviso
porque las tristuras pesan cada vez más en los párpados
y el valor cuesta cada día una sonrisa más cara,
las esperanzas han pasado a ser quimera
y los sueños….ah…los sueños, ¿qué eran?

Las fotos no son más que escenas fingidas sostenidas en marcos de recuerdos;
son débiles los recuerdos
y el llanto a penas moja, se limita a caer sobre las mejillas
¿Quién recoge las lágrimas?
Déjalas, me gusta la lluvia salada.

No hay segundas partes
¿Y si las hubiera?
Siempre son peor de lo que se puede preveer
una sombra de lo recreado en la mente, errores de la conciencia.

El juego de las arañas es tejer,
tejer en la mente una tela que no deje escapar los instantes
retener el pasado, enredarlo y dártelo de comer en momentos famélicos.
Atar cordeles en los tobillos y sesear historias hasta que te duermas,
jugar a la comba con los finos hilos
y pretender salir ilesa,
mis arañas…..
respiramos oxigeno podrido, lleno de mentiras y desprecios
¿y sabes qué?
Todavía no estamos cansadas.
¿volvemos a jugar?

IN MEMORIAM 20-8-08 ( Todos lloramos la pérdida)

Brumas en Agosto (a Sara)

Puede ser que Agosto
se asome a tu calendario con un manto negro,
que las sonrisas frente al espejo
te cuesten más caras que de costumbre
y las lágrimas pasen a ser tus compañeras de juego,
es posible que el norte esté estos días más rodeado de brumas
y las olas que rompen en tus piernas
busquen jugar contigo sin encontrar respuesta.

Desde aquí me limito a barajar la suerte
a hacer pequeños paquetitos con ella
y enviártelos en cada bocanada de aire para que todo pase,
para que tengas el mes que mereces
deseando que todo sea un mal sueño con final feliz,
aunque sepamos
que la felicidad no dura más que una carcajada.

La fe no la venden en los mercados
pero se puede encontrar vagando entre la esperanza,
quizá escondida,
quizá algo débil.

Se pueden acabar las palabras,
de hecho mi elocuencia desaparece cuando menos debe
es entonces cuando mantengo mis brazos abiertos
cuando te digo que vengas,
cuando recolecto las fuerzas que permanecían aletargadas
y te las mando todas juntas.
Cuando vuelvo a creer en las hadas,
en Dios,
y le suplico que todo salga bien,
por ti,
porque mereces ser feliz..

Síndrome

¿Sabes qué pasa?
Que te odio,
te odio y nunca encuentro a tiempo el por qué de las cosas,
ni las zapatillas cuando me levanto a media noche,
ni las llaves si suena el teléfono cuando alguien viene por mí.
Y no consigo llenar las bolsas de toda tu basura
las lleno y las vacío,
hago y deshago para siempre volver a empezar;
tengo el síndrome de Diógenes
tal vez por eso me regocijo entre toda esta mierda que nos rodea,
quizá por eso me niego a lavar las paredes de mi memoria
a desinfectarme la boca por temor a extraviar tus besos.
Es posible, por remota que parezca la posibilidad
que a pesar de que siempre termine vomitando
vuelva comer de tus palabras una y otra vez
y es curioso que esto ocurra cuando tú apenas me conoces
aun teniendo la certeza de saberme desnuda ante tus ojos,
es extraño que sintamos la necesidad de sabernos vivos
cuando, lo único que conseguimos
es terminar despedazándonos dando mordiscos al aire
y encima podamos sonreír felices
mientras remendamos las heridas de guerras pasadas;
son tantas las cicatrices
que tendré que embargar otro cuerpo para poder continuar esta historia
y aún así no se vislumbrará el final de nuestros tiempos,
ni habrán aciertos en nuestras vidas,
da lo mismo, el caso es morir,
no importa cómo.

La metamorfosis de la rana

Puedes besarme…
y todo seguirá como hasta ahora,
seguirás tragando moscas
te veré de color verde cada vez que te mire a la cara,
continuaré sin comprender lo que me dices
aunque te empeñes en hacerme un hueco en tu cómoda charca.

No espero que crezcas
aunque tú pienses en un sacrificio,
en que llegue algún día a prescindir de mis pulmones
para convertirme en pez
y pasar el resto de mi vida contigo comiendo mosquitos.

Puedes besarme…
y nada habrá cambiado,
todo estará tan lejano como el país de las hadas,
tus ancas no podrán seguir mis pasos
ni yo conseguiré saltar tan alto como tú lo haces.

Y sobrevivimos a estos tiempos estrepitosos
sin saber a dónde nos lleva la corriente,
sonriendo mientras te llevo sobre mi zapato,
sin aparente molestia,
sin aparente temor,
aunque a veces tu me odies mientras yo te amo
y juguemos con los viceversa.

De momento bésame…
porque me gusta tu lengua
y ya mañana hablaremos de zoofilia.

Aunque te tragues tu palabras seguirás cagando mierda,
no importa lo que digas, me

r
e
s
b
a
l
a

y me gusta sonreír con sorna

ja ...................... ja ...................... ja ......................


Es curioso,
esta vez no sé por qué te odio
debe ser la costumbre de los días
o que tragué demasiada agua de mar,
una indigestión a deshora ha producido estragos en mi psique,
corre, que no voy a contar hasta tres
ni van a haber opciones,
mi violencia verbal está afilada y lista para servirme tu cabeza.

Surrealismo, ironía,
cualquiera de las dos me vale para ver cómo te retuerces en el suelo,
adiós a toda poética
la piedad es solo para los inútiles
y yo, tengo diez dedos que trabajan bien,
será como una estrangulación a distancia.

Sadismo…. sí,
¿qué quieres?
Después de todo una no puede ser perfecta.

Crimen piadoso

Es evidente que la espiral se cierra
y cada vez hay menos espacio por el que mirar,
es como si el cuello se hiciese cada vez más breve.

Las sábanas saben a derrota
mi olor se ha prostituido en otros cuerpos
y ya no sé cuál era mi esencia,

a veces dudo si realmente existió;

todo tiene un precio menos la dignidad
que se cae sola cuando menos te lo esperas
y terminas pisoteándola y riéndote de ella

¿qué importa?
al final nadie la conserva intacta
para qué velar tanto por ella
mejor matarla a que lleguen otros a torturarla

“la maté porque era mía”….dignidad,

puede ser el último ápice de ella ese sencillo acto
y después marcharse con la cabeza erguida
orgulloso del crimen.

Lunes de ceniza (canción)

Aquí una de mis canciones, esta todavía no tiene la melodía terminada, ando algo vaga últimamente, debe ser cosa de las vacaciones.

***********
Hoy , lunes de ceniza
vivo quemando recuerdos
quemo el día viviendo recuerdos
y mis manos siguen vacías como tantas otras veces.
Quiero buscar un rincón de la mente
donde poder encerrarte
donde tus gritos retumben en mis espaldas
y se terminen ahogando
para no verte más
para sellar sobre tu frente un pasaporte hacia el olvido
un mas allá más lejano
que la mismísima muerte.

Y pedirte que no vuelvas
aunque me escuches gritar
y decirte que te quedes
toda una eternidad,
aunque amanezca dos veces al año
y todo huela a marchito
no vuelvas….

Cada vez es más difícil
intentar llenar con palabras
el vacío que hay en los brazos
formar un cuerpo con arena y esperar a que la ola
venga y te lo arrebate sin alma,
la imposibilidad se aferra a los talones
y no quedan estrellas fugaces a las que pedir más deseos
se marcharon de aquí
buscando otros cielos
que no tuviesen nubes violeta
y ya no queda más luna
a la que poder llorar

Y pedirle que no vuelvas
aunque me escuches gritar
y decirle que te quedes
toda una eternidad.
aunque amanezca dos veces al año
y todo huela a marchito
no vuelvas….

Cas - tra - ción

Me dicen
que no me sienta tan mal llevar el pelo cogido
que no tome tanto el sol
o me van a terminar deportando en una patera,
que crezca,
que use tacón para aparentar se más alta,
que sonría más a menudo para aparentar ser feliz,
que me pinte los ojos
que use anti-ojeras,
que nada es tan malo en este mundo de apariencias
del cual a veces ansío desaparecer
a-dap-ta-ción para una inadaptada
educación
corrección
moderación
sanción
¿y cuándo llega la elección?

Bipolaridad, tripolaridad, polipolaridad
y podemos ser felices con cientos de nosotros mismos elevados al cubo
metidos dentro de un mismo cuerpo.

Distintas caras y personalidades que odian sonreír a la mentira
que aborrecen los tacones
que se masturban en sofás ajenos, en aseos públicos
que escupen en la cara de la farsa
y se mofan de lo que gustan.

Todos tus vosotros
y todas mis nosotras permaneceremos inalterables
porque si este mundo es tan grande para soportar esta mierda
también lo es para sostenernos.

Lucía (in memoriam)

Se llamaba de mil formas
cada sábado mientras dormía el sol,
esa noche sería Lucía
cero gramos de tristeza,
cincuenta kilos de ironía,
ya nada le hacía daño
las cicatrices eran adornos
que hacía mas exótica su piel.

Lucía,
la del infierno en la boca
y el jabón entre las piernas
ideal para lavarse la boca y expiar los pecados,
bendita nube de tormenta,
mirada de misterio con iris de niña
y pupilas dilatadas sin pudor.

Hacía mucho tiempo que se dio cuenta
que los hombres ya no la acompañaban del brazo,
la seguían hasta el coche
con una mano metida en el bolsillo de atrás
y la intención endurecida .

Te podía mirar desde arriba
o desde abajo
también desde delante
y jamás perder le dignidad
que ganaba con los tragos de vodka;
nunca esperaba la mañana desnuda en una cama,
se vestía y se marchaba
como una cenicienta sin reloj
y el domingo encendía una vela
por la mujer que acababa de matar.

Mel ' Arte

En las noches de lágrimas y soledad
hay un lienzo que recoge tus gritos
se empapa de colores tenues
e imágenes tétricas que cuentan cómo te va,
cómo te fue
o incluso cómo quieres que marche el mundo,
que marche o se marche sin necesidad de maletas.

Tus cuadros te cuidan y sustentan
guardan tus secretos
y después me los vienen a contar a voces
cuando apareces por el parque con ellos bajo el brazo,
con tus tacones castigando el asfalto rojo
y enmudeciendo a los mirlos que hicieron nido,
con ojeras tiznadas de rimel bañado en sal
de una noche de desvelo,
y no importa que sonrias al mundo
y a mi me llores entre dientes,
no importa que me duelan los brazos de deshacer rizos
si después he de abrazarte como cuando tus años
se podían encerrar bajo los dedos de una mano.

Amo esos cuadros indiscretos,
la bailarina que se hizo pasar por marioneta
para engañar a la muerte, a quien pusimos nombre de canción,
a la niña que duerme sobre la cola de un gato
porque teme a los fantasmas que hay debajo de su cama,
a la chica que se colgó de un árbol esperando el amor
que más TARDE llegó para devolverle la vida...
se que nunca, nunca, habrá un cuadro con dos hermanas,
que nunca habrá una historia que hable de nuestras muertes
de nuestra partida a ningún lugar,
de un futuro sin nosotras,
sin ti o sin mi
porque somos dos siamesas nacidas en distinto año.

A Mela

Pequeño gran genio

"DEMOCRACIA:(del griego demos,pueblo, y kratos,autoridad)Gobierno en el que el pueblo ejerce la soberanía."

Enigma

Existe una filosofía que trasciende más allá del cuerpo
donde la desnudez no es solo un estado,
es un tobogán que impulsa a tocar cielos perdidos
esencias ocultas a los ojos que no quieren ver,
una filosofía que no se encuentra en las caderas de la noche
o en los pasillos de la concordancia.

Existe algo que no es, solo está
y no se puede encontrar en los recodos del aire
nadie sabe donde vive
ni como poseerla,
no se puede follar,
no se le puede hacer el amor
ni mirarla
o tocarla,

te penetra en silencio
te llena y te transforma
te mece o agita a su antojo,
te pervierte y te viola
te desangra ,te escupe
te hace vomitar.

Capricho hecho de palabras y latidos que fallan;

la amas y odias sin tener respuesta
o pregunta coherente que te indique una razón.

Te amputa las voluntades hasta hacerte esclava;

peor que venderle tu alma al diablo…

soy tuya… poesía